EN LISTA DE ESPERA...

LA COLINA DE LOS SUICIDAS
.
A ...(por definir)
.
A través de las cortinas se podía ver con exactitud todas las cosas que ocupaban la sala. Muebles de junco, sillas barnizadas, maceteros con florecitas de colores que habrían sus pequeñas hojas por las mañanas, por las tardes y por las noches según su nombre; cuadros paisajistas sin firma, mesitas con tapetes hechos a crochét, un televisor antiguo y una jaula con dos tordos.
.
.
(SIN TITULO DEFINITIVO)
.
A Pluma Negra
.
Ni bien llegó, subió precipitadamente las escaleras y se encerró en su habitación. Apenas saludó. Cerró la puerta, encendió la computadora, abrió la ventana y cerró las cortinas. Era agradable verlas bailar al compás del viento. ¿Cómo podía ser posible?, se preguntaba, ¿Cómo no me enteré?. El módem demoraba en terminar de encenderse. Fue el gordo Domingo quien le dió la noticia. "Ella viene". Eso era lo que más dolía. "Yo se la presenté, por mí la conoció".
.
Era un golpe al fanatismo, él la había estado siguiendo desde que estaba en el colegio junto a sus amigos quienes poco a poco se fueron desinteresando, sus últimas noticias, sus romances, su arte. Escribió precipitadamente la dirección, se equivocó dos veces y presionó mientras suspiraba la tecla enter. La pantalla se puso en blanco y su corazón latía con desesperación, los dedos de la mano se le contraían. ¿Tanto demoraba?. Y ahí estaban: primero, apareció su nombre, lo leyó muy lento mientras notaba detalles en esas letras doradas con fondo de estrellitas multicolores, brillantes y distorcionadas que no había notado antes. Luego las cejas delgadas y finas, el cabello castaño, los ojos verdes y claros, la frente amplia y muy limpia, las mejillas sonrosadas, la inocente sonrisa de los labios gruesos. Se llenó de sosiego. Entró a últimas noticias y luego de manera precipitada, saltándose líneas y párrafos, haciendo uso de la habilidad esa de encontrar palabras dentro de un texto con facilidad que poseía, la encontró. Volvió a suspirar. Ya no estaba molesto ni dolido, sino alegre, con una extraña certidumbre de que algo bueno estaba por ocurrirle, después de todo, porque era verdad lo que le había dicho el gordo: "ella viene".
.
.
CUENTO.
.
.
Todos los días, lo primero que hace al despertarse es mirarse en el espejo que tiene en la cómoda frente a su cama. Le agrada verse toda despeinada y con las chapitas encendidas. Se ríe. Aun está oscuro y entonces prende la luz. El cuarto es pequeño y todo lo que lo ocupa es una cama de plaza y media, la cómoda de madera basta y una silla. El baño está afuera y hay uno por cada piso. Hay muchas chicas como ella viviendo en el edificio. La mayoría viene de provincias y trabajan en el mismo rubro: textiles.Mira el reloj: las 5 y 40 am. Se levanta y siente un escalofrío en todo el cuerpo que le genera una sensación extraña, como una electricidad pequeñita que eriza los vellos del brazo que le hace sonreír.
-
Abre un cajón de la cómoda lentamente, para no hacer ruido, y saca su jabonera y una toalla. Sale de su cuartito y camina ligera hacia el baño, hay un poco de eco en el pasillo. Mira sus pies y el compás gracioso que éstos hacen sobre las pantuflas guindas que le regaló Hugo y se ríe. Empuja la puerta del baño pero no cede. Hay un reflejo de luz que sale a duras penas por el casi inexistente espacio entre la puerta y el marco. Estaba ocupado. Mira hacia las demás habitaciones y como por arte de magia, como si en ese preciso momento hubieran empezado a habitarse, uno a uno, los focos empiezan a encenderse y a botar ruidos desde sus entrañas.

EL HOMBRE QUE VENDIÓ EL MUNDO

O "The man who sold the world" en la versión de Nirvana (la cual no difiere mucho de la original de Bowie) tiene en la voz de Cobain el desgarro de la angustia por encarar después de una larga búsqueda a quien se atreviera a hacer la venta.
Escuchar la original llena de arreglos de liras y teclados le da a la versión del unplugged del 93´una esencia de pureza y simplismo en un contacto más íntimo entre los músicos y el público. Con el sólo acompañamiento de un violonchelo a la luz de las velas, la canción de Bowie se convirtió en una de las más conocidas y referentes de la banda de Kurt.
Es ésta canción la más requerida por los nuevo aprendices de guitarra y es que el solo del final es tan envolvente que consigue apoderarse de tus sentidos, llevándote a un trance del cual sólo te sacarán los aplausos del final.
Hoy, después de tantos años, he vuelto a tocar la primera canción que aprendí y la fascinación y el encanto de realizar el intro de la canción sigue perenne.

COLOQUIO

Caminábamos lentamente bajo el cielo gris de la ciudad. En silencio. Los autos parecían menos bulliciosos y la gente más triste, pero era agradable.
-He estado pensando en lo que me dijiste el otro día- dijo por fin.
-¿Ah, sí?- respondí de inmediato. Me sorprendió lo que dijo y me interesaba saber a cuál de las tantas cosas que a menudo le decía se refería.
-Sí, y creo que va ser lo mejor- alegó consecuente, dio un suspiro y sonrió. Parecía ser serio mas no imaginaba qué podría ser y no quería defraudarla ni extingir su repentina alegría siendo sincero y decirle que no tenía ni idea de lo que se refería.
-¿Tú crees?- le dije.
-Sí, si te fijas bien, las cosas se dan así... se desplayó por completo, subiendo y bajándose las mangas de la chompa mientras explicaba, hablando de una cosa y de otra, como si una nueva boca hubiera aflorado en su rostro a la vez que se cerraban mis oídos, los carros parecían más lentos, ¿acaso la neblina era de goma?, una pluma solitaria de alguna paloma errante planeaba a mi alrededor en una danza andina negándose a besar el suelo, la envoltura de un chocolate al pie de la vereda era un festín de hormigas que retaban al frío, una mujer encantadora de sonrisa en los ojos me sonrió con la boca y me grabé su perfume...¿No lo crees?- inquirió.
-Puede que tengas razón.
-!Qué bueno que me entiendes¡ es bueno poder contar contigo- me dio un abrazo.
- No es nada, se hace lo que se puede. Vamos a tomar el carro, me estoy muriendo de hambre.

VIAJE AL CENTRO DE TUS PIERNAS

Como rayo de luz en la selva oscura

manantial de veneno burbujeaba

la nueva pendiente, las viejas huellas

y una pizca de fiera en tu mirada.

.

Aguardaba la penumbra del sendero

la obstinación de tu cuerpo y tus entalles

jugando, entre risas y jadeos

un pantano oscuro entre dos valles.

.

La profundidad a donde llego húmedo

de calor de emoción, de acacias

me consume y energiza luego

.

que al vacear mi esencia en tu seno

me convierte por hazaña de magia

en tu presa, cocida a fuego.

THE CONSTANCE STEWART REID EXPERIENCE

Connie es hermosa pero no lo sabe o sí lo sabe, pero no tanto. Su piel es suave y tibia y mojada por la lluvia es brillante y el vaho que despide su cuerpo cuando se agita es enloquecedor. Juega natural con el rostro de facciones pueriles y el cabello húmedo baila lentamente adheriéndose a y despegándose de su cuello en un constante vaivén de mar.

Las trenzadas coronarias rosa sobre sus pechos levantados y firmes destacan la figura de sus pezones, diminutos, inexpertos y decididos. La luz de la fogata danza sobre su vientre plano alargando el jardín de nomeolvides sobre su monte de Venus recreando sobre su cuerpo un calendario.

Anhelante de ternura, con un esposo paralítico de pedantería cada vez más insoportable, busca cubrir la desnudez de sus caderas con la sábana de la sensibilidad, lo perfectamente redondas que son. Verlas desde atrás, es el espectáculo más hermoso inimaginable que un hombre podría disfrutar sin llegar de tan magnífica visión en el colmo de la gula.

Verla acostada en medio de ramas de roble y madreselva a punto de florecer es la proyección de un hechizo ancestral.

La mujer que desechó la farsa del "placer intelectual", dominada por sus instintos, el coraje de su propia ternura y la realidad de su cuerpo está sentada sobre el pasto. A la petición de venir sin bragas ha cumplido, es también suyo el deseo de ganar tiempo. Es adorable besarla y acariciar con una mano su frente y con la otra sus cabellos escuchando su respiración cada vez más cerca. Aspirar el perfume de sus hombros a través de la tela que los oculta y suaves mordiscos en el cuello, su agitada respiración es melódica, su pecho se infla y se encoge, se infla y se encoge y el contacto con la firmeza de sus senos invita.

La mano desciende por su espalda, suave como acariciando un gatito, para no perderse ningún detalle, ninguna forma, dibuja la estructura y consistencia de su cadera, la amo y quiero brindarle esa ternura. El aroma de sus pantorrillas es dulce y el sabor a leche, los muslos van quedando descubiertos, en la parte interna se desentierra un tesoro, con la parsimonía de un paleontólogo, el vestido se arruga y huele a mujer, sabe a mujer.

El tiempo pierde protagonismo y desaparece. Lo cálido de su interior me nutre y quiero estar dentro de ella. Un contacto, un quejido, la sumisión, el olvido, el hundimiento en lo profundo de un encanto. Ya en la fuente, la escucho más lejana, los sacudones la aproximan y los remansos la distancian más, y vuelven las sinfonías y más temblores y olas que revientan y rocas que caen y la música más alta y los gritos y las caricias y Connie y un temblor y más y más. Constance.

Palpitaciones que redoblan, ha muerto la verguenza y ha nacido la mujer. El sexo no es más que tacto. El más íntimo de los tactos, y es el tacto lo que nos da miedo*. Posesos por el sopor post exploción de nervios empieza el descenso hacia el bosque de los encantos. El sueño doblega y ya comienza a oscurecer. Muerto el tiempo sólo importa la mujer.

Cierro el libro. Buenas noches Constance.

* frase de D.H.Lawrence

AYER, ANTES DE DORMIR (22:15)

Veo noticieros. Me emociono cuando sale algún accidente, asalto o choque de mi distrito o de Trujillo, no por los hechos, los cuales lamento mucho, sino porque conozco y he estado en los escenarios donde éstos ocurren. "Mamá, mira el mercado", "El cementerio de Mampuesto", "La calle donde vive la tía Carmen". Nos enfocamos más en reconocer los sitios que olvidamos por un instante los acontecimientos en sí.
Odio cuando el reportero, en el colmo de la estupidez, le pregunta a la niñita cómo la violaron, o al niño cómo mataron a su padre, devolviéndoles recuerdos indeseables que su rechoncho camarógrafo aprovecha para poncharles sus sollozantes caritas aumentándole todo el zoom. Hijos de Puta.
Detesto cuando hablan de política. El tono que emplean para abordar ese tema son siempre monótonos y cuando hay un entrevistado siempre terminan discutiendo; sonriendo fingidamente, en el caso presidencial. Yo de política no entiendo mucho, eso debe ser un gran factor para que me aburra tanto, pero estoy seguro que el progreso del país está ahí, escondido en una bolsa agujereada. Los más payasos son los fujimoristas, ya todos sabemos porqué. Pregúntenle a Keiko.
Cuando pasan internacionales espero con una fervorosa esperanza que digan algo de los países que por extrañas razones me atraen- Letonia, República Checa, Finlandia, Chipre- lo cual es bastante raro, porque casi nada pasa en esos países tan lejanos del mío, y si pasa, a nadie le interesa.
Me preocupa lo que está pasando a la vuelta de mi calle. Están apareciendo nuevas generaciones de pandillas, jovencitas que se embarazan (lo peor es que de ellos), a veces me pregunto ¿Qué mierda tienen en la cabeza?
Casi ni veo farándula, las vedettes que promocionan cada romance que empiezan me parecen horrorosas, las indirectas que se mandan la conductora de un programa con una de otro me resultan patéticas. Sólo me concentro, espero y me soplo toda la secuencia cuando anuncian algo de Marisela Puicón. Me encanta la sensualidad que irradia sólo con la mirada. Es el prototipo de mujer peruana: piel canela, cabello ondeado, oscuro, cuerpo de amazona, su voz, Oh Por Dios me fascina, a pesar que sus canciones sean feas.
De niños, creíamos que la Luna nos seguía a todas partes, ahora sabemos que no es verdad. Pensábamos que nuestros problemas infantiles (insignificantes para todos pero para nosotros importantísimos) se arreglaban solos, ahora sabemos que que alguien más, tal vez indirectamente, lo hacía por nosotros. Cada vez hay nuevos niños y nosotros ya hemos crecido. Es nuestro turno de acomodarles un poco el panorama.

EXTRACTOS DE 5-3 AÑOS ATRÁS

Estos son algunos poemas de un primer poemario que hice y que muy pocos tienen y de ellos, menos de diez lo han leído. Ahí están, por si a alguien le interesa.

.

.

.

VEGETAL

Cerca de las seis el cielo se despeja

el gigantesco sol está a punto de salir,

caen sobre el suelo varias hojas secas,

que una leve brisa llevó a ese porvenir.

.

Una de esas hojas, tal vez pueda ser yo

arrancado por el viento y arrojado al suelo,

quemado por el sol, que ipso facto me mató

e ignorado y olvidado por el árbol de los sueños.

.

Cerca de las diez el sol ya quema fuerte

y una muchedumbre aparece frente a mi.

Triste y abrumado, pensando en mi suerte

.

buscando apurado un dios en quien creer,

me encuentro opacado en una mancha gris

que me desintegra para desaparecer...

(junio 2005)

.

Este poema fue escrito para algunos amigos que no se decidian a estudiar lo que verdaderamente les gustaba y eran agobiados por la incertidumbre de dejarse llevar por lo que la mayoría decía. ¿Saben a qué me refiero, no?

.

.

.

REFLEJO

Bajo la sombra de un árbol

yacen dos siluetas,

se comprenden mutuamente

y expresan sus deseos.

Leen en voz alta

lo que en papel impresan,

palabras sinceras

fuera de rodeos.

Hablan de la vida,

lo que en ellos refleja:

risas, llantos, penas.

El amor, la gloria...

ya cuando el sol declina

percibe tu retina

sólo una persona.

Al poeta y su sombra.

(octubre 2005)

.

Es lo que más o menos determina a un poeta o artista en general.

.

.

.

LA DAMA DORMIDA

Una sombra gris la envuelve

su cuerpo levita

su mente se excita

sus pasos se pierden.

Sangre y arena

ideas y sueños

perros sin dueño

almas en pena.

Calor envolvente

luces y sombra

alguien la nombra

la vida o la muerte.

Lluvia serena

nubes coposas

cardos y rosas

un ton que suena.

Ira perdida

voces resueltas

alguien despierta

la dama dormida.

(6-febrero-2006)

.

Producto de un sueño con una mujer extraña que desnuda bailaba en el claro de un bosque, quien de cuando en cuando hacía una pausa para tomarse una siesta. Bizarro, ¿verdad?

.

.

.

UNA CARTA INCONCLUSA

Puso un papel y chorreó tinta

mientras la mano izquierda le temblaba

ninguno de sus dedos articulaba

y su mirada tranquila era distinta.

.

Idealizó de pronto un verso perfecto

y el valor de las sílabas era un número exacto

lo repitió de nuevo para escribirlo en el acto

y el temblor de su mano se convirtió en un defecto.

.

Odiaba con furia su maldita mano

¿acaso sus sueños habían sido en vano?

creía que nunca lo daría por hecho.

.

El sueño de tenerla, besarla algún día...

...y, ya muerta la inspiración, después notaría

de que no era zurdo, sino derecho.

(14-setiembre-2007)

.

Simple pretexto para no admitir que te estás quedando sin ideas. jeje

.

.

.

SIN PALABRAS

.

.

.

.

.

.

(14-setiembre-2007)

.

No digo.

.

.

.

LA ESPERANZA ES LO ÚNICO QUE SE PIERDE

Como ayer, como hoy, como siempre

observando el abstracto techo en ruinas,

viviendo en un pasado que nunca volverá,

lamentando tu trágica situación y desesperado

piensas abandonar todo lo logrado en este tiempo.

¿No es un poco precipitado para volver atrás?

.

Una extraña melodía sale de tu cerebro,

tus ojos, pesados, se derrumban por el sueño

mientras, tus trémulas y sudorosas manos

culminan el retrato que ha creado tu mente,

crees que ella te recuerda y se lo dices al mundo

¿No es a estas alturas precipitado proclamarlo?

Ensayas las palabras que le susurrarás al oído

bajo la hermana Luna de febrero o marzo

en un verano y con el coro de los grillos,

te encuentras solo, tu sombra, tú

¿Cuando eras niño, no todo era perfecto?

Lo era, y sin embargo la recuerdas

tirados en el pasto, frescos, vivos, y;

cuando lo soñado está por realizarse

tus ojos se abren y la habitación vacía,

sin ella, sin Luna,

sin grillos ni pasto verde

te dicen que la esperanza es lo único que se pierde.

.

Por la tarde, das un giro inmenso.

Abres tu mente y cierras los ojos,

estás rodeado de conformistas mediocres,

tras la pared, algo te es negado.

Egoísta por costumbre, tapas tus oído y vedas tus manos

e inerte en el espacio, oyes al viento decirte:

"Ven hacia mi, aléjate de todos,

soy tu meta, a metros de distancia

no allá a lo lejos"

y tú vas. Ya no quieres saber nada,

ella no te necesita, tal vez nunca existió

¿No es grandioso poder crear algo hermoso?

La sacas de tu mente y tirado en tu cama

como ayer, como hoy, como siempre...

(18-abril-2005)

.

Primer poema. Bastante aprecio. Un momento oscuro por el que todos hemos pasado, quería representar la incertidumbre de lo desconocido, la añoranza del pasado y se incluyó una historia de amor. Recuerdos de la adolescencia. Gratos.

.

.

.

FLORES RESUCITADAS

Mi camisa está sucia

colgada de un balcón

donde un geranio seco

se pudre sin expresión.

Moría.

.

El perro bajo la cama

el gato come un ratón

el sueño sobre la almohada

la planta en un rincón,

moría.

.

El queso sobre la mesa

la plancha en el planchador

el foco casi apagado

la maceta iluminó.

Moría.

.

La planta tuvo un rebrote

una hojita renació

luchando por su vida

y nadie se percató.

Moría.

(16-setiembre-2007)

.

Respuesta al poema anterior. Las soluciones están ahí, sólo que no nos damos cuenta. Gracias.