Estos son algunos poemas de un primer poemario que hice y que muy pocos tienen y de ellos, menos de diez lo han leído. Ahí están, por si a alguien le interesa.
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VEGETAL
Cerca de las seis el cielo se despeja
el gigantesco sol está a punto de salir,
caen sobre el suelo varias hojas secas,
que una leve brisa llevó a ese porvenir.
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Una de esas hojas, tal vez pueda ser yo
arrancado por el viento y arrojado al suelo,
quemado por el sol, que ipso facto me mató
e ignorado y olvidado por el árbol de los sueños.
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Cerca de las diez el sol ya quema fuerte
y una muchedumbre aparece frente a mi.
Triste y abrumado, pensando en mi suerte
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buscando apurado un dios en quien creer,
me encuentro opacado en una mancha gris
que me desintegra para desaparecer...
(junio 2005)
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Este poema fue escrito para algunos amigos que no se decidian a estudiar lo que verdaderamente les gustaba y eran agobiados por la incertidumbre de dejarse llevar por lo que la mayoría decía. ¿Saben a qué me refiero, no?
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REFLEJO
Bajo la sombra de un árbol
yacen dos siluetas,
se comprenden mutuamente
y expresan sus deseos.
Leen en voz alta
lo que en papel impresan,
palabras sinceras
fuera de rodeos.
Hablan de la vida,
lo que en ellos refleja:
risas, llantos, penas.
El amor, la gloria...
ya cuando el sol declina
percibe tu retina
sólo una persona.
Al poeta y su sombra.
(octubre 2005)
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Es lo que más o menos determina a un poeta o artista en general.
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LA DAMA DORMIDA
Una sombra gris la envuelve
su cuerpo levita
su mente se excita
sus pasos se pierden.
Sangre y arena
ideas y sueños
perros sin dueño
almas en pena.
Calor envolvente
luces y sombra
alguien la nombra
la vida o la muerte.
Lluvia serena
nubes coposas
cardos y rosas
un ton que suena.
Ira perdida
voces resueltas
alguien despierta
la dama dormida.
(6-febrero-2006)
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Producto de un sueño con una mujer extraña que desnuda bailaba en el claro de un bosque, quien de cuando en cuando hacía una pausa para tomarse una siesta. Bizarro, ¿verdad?
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UNA CARTA INCONCLUSA
Puso un papel y chorreó tinta
mientras la mano izquierda le temblaba
ninguno de sus dedos articulaba
y su mirada tranquila era distinta.
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Idealizó de pronto un verso perfecto
y el valor de las sílabas era un número exacto
lo repitió de nuevo para escribirlo en el acto
y el temblor de su mano se convirtió en un defecto.
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Odiaba con furia su maldita mano
¿acaso sus sueños habían sido en vano?
creía que nunca lo daría por hecho.
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El sueño de tenerla, besarla algún día...
...y, ya muerta la inspiración, después notaría
de que no era zurdo, sino derecho.
(14-setiembre-2007)
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Simple pretexto para no admitir que te estás quedando sin ideas. jeje
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SIN PALABRAS
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(14-setiembre-2007)
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No digo.
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LA ESPERANZA ES LO ÚNICO QUE SE PIERDE
Como ayer, como hoy, como siempre
observando el abstracto techo en ruinas,
viviendo en un pasado que nunca volverá,
lamentando tu trágica situación y desesperado
piensas abandonar todo lo logrado en este tiempo.
¿No es un poco precipitado para volver atrás?
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Una extraña melodía sale de tu cerebro,
tus ojos, pesados, se derrumban por el sueño
mientras, tus trémulas y sudorosas manos
culminan el retrato que ha creado tu mente,
crees que ella te recuerda y se lo dices al mundo
¿No es a estas alturas precipitado proclamarlo?
Ensayas las palabras que le susurrarás al oído
bajo la hermana Luna de febrero o marzo
en un verano y con el coro de los grillos,
te encuentras solo, tu sombra, tú
¿Cuando eras niño, no todo era perfecto?
Lo era, y sin embargo la recuerdas
tirados en el pasto, frescos, vivos, y;
cuando lo soñado está por realizarse
tus ojos se abren y la habitación vacía,
sin ella, sin Luna,
sin grillos ni pasto verde
te dicen que la esperanza es lo único que se pierde.
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Por la tarde, das un giro inmenso.
Abres tu mente y cierras los ojos,
estás rodeado de conformistas mediocres,
tras la pared, algo te es negado.
Egoísta por costumbre, tapas tus oído y vedas tus manos
e inerte en el espacio, oyes al viento decirte:
"Ven hacia mi, aléjate de todos,
soy tu meta, a metros de distancia
no allá a lo lejos"
y tú vas. Ya no quieres saber nada,
ella no te necesita, tal vez nunca existió
¿No es grandioso poder crear algo hermoso?
La sacas de tu mente y tirado en tu cama
como ayer, como hoy, como siempre...
(18-abril-2005)
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Primer poema. Bastante aprecio. Un momento oscuro por el que todos hemos pasado, quería representar la incertidumbre de lo desconocido, la añoranza del pasado y se incluyó una historia de amor. Recuerdos de la adolescencia. Gratos.
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FLORES RESUCITADAS
Mi camisa está sucia
colgada de un balcón
donde un geranio seco
se pudre sin expresión.
Moría.
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El perro bajo la cama
el gato come un ratón
el sueño sobre la almohada
la planta en un rincón,
moría.
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El queso sobre la mesa
la plancha en el planchador
el foco casi apagado
la maceta iluminó.
Moría.
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La planta tuvo un rebrote
una hojita renació
luchando por su vida
y nadie se percató.
Moría.
(16-setiembre-2007)
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Respuesta al poema anterior. Las soluciones están ahí, sólo que no nos damos cuenta. Gracias.
