¿QUIÉN ES LA ACTRIZ INVOLUNTARIA? (parte III de 3)

El 12 de Diciembre de 2009 se realizó un consenso para descubrir la identidad de este personaje misterioso. Aquí participaron de manera inadvertida escritores, probables candidatas al título y compañeros de oficio bajo la excusa de una cena en Don Lucho (un bar digno de mención del jirón Quilca). Ubicados primero en mesas separadas (escritores y personajes) y todos juntos después, se han degrabado las cintas puestas de manera estratégica para tratar de descubrir a la poseedora de tan misterioso apelativo.

HE AQUÍ LA DEGRABACIÓN DE LA UNIÓN DE LAS MESAS 1 Y 2 (ESCRITORES Y PERSONAJES)

*

*

(no time)

*

*

ELLA: Hola!

MINI: Hola, ¿cómo estás?

PULPO: Ellos son Sucesor, Anavel, Mini, Serú y Vichenso.

(Nadie le hace caso y siguen en lo suyo)

CHUPÍN: Anavel! acá hay sitio.

EL PANCHI: Serú! te guardé asiento.

MERCEDES: Sucesor. Ven con nosotros, acá estoy con Martín y Abner.

SERÚ: Buena, le van a hacer un gang bang, Sucesor.

SUCESOR: Tú estás picón porque te vas con el Panchi. (¿Habrá regresado la Chechemanía?)

SERÚ: Noooooo...

MINI: ¿Pog qué no vino J*****?

ELLA: Ah, es que salió con K****. Iban a pasear por R**** y luego por E****.

ANAVEL: Oye, no me quiero sentar con Chupín.

SERÚ: Yo no me quiero sentar con el Panchi.

VICHENSO: Hola Gabito, ¿cómo se llama tu amiga?

GABITO PACHAS: Hola (este cunch...)

VITTORIA FARNAO: Me llamo Vittoria. Encantada, señor Vichenso.

LEONORE: Hola, te presento a mi amiga.

LA JOVEN ENFERMERA: Hola señor Serú.

SERÚ: Hola ¿qué tal?, ¿de verdad se llama Queta?

PULPO: Oe, mira. Autores, personajes y un bar maloliente.

SUCESOR: Sí, tío. Parece una escena cruda, propia del realismo.

MINI: Clago, una de DostoievSHky.

ALTER EGO DE ANAVEL: Anavel!

ANAVEL: Hola, no te había visto.

MARITA: Anavel, es verdad, tienes ganchito. Ta' mare, pensaba que era original. Ya se fregó ese webón del Pulpo.

ANAVEL: Me gustó tu actuación en el capítulo 9.

JULIA: No pasa nada con Marita, más bonita es Marcela.

EL PANCHI: Más bonito soy yo.

CHUPÍN: Calla webón, tú no tienes tetas.

ABNER AGUIRRE: Disculpa Julia ¿sabes dónde está el baño?

JULIA: ¿Y por qué me preguntas a mí?

ABNER AGUIRRE: Es que una chica tan bonita como tú debe saber dónde se encuentra el baño.

MERCEDES: Ja! (qué idiota!)

MARTÍN: Oye, Sucesor, creo que esta reunión ya se quebró y se salió completamente del tema.

SUCESOR: Creo que sí.

ABNER AGUIRRE: Vamos a Conta !!!!

MERCEDES: No seas idiota. Mejor vamos a la casa, ahí conversaremos de nuestras cosas. (Qué cosas!)

REYNA: Oye, Pulpo, me han hablado de ti. (Bueno, al menos hay que ser cortés)

PULPO: No les creas.

REYNA: Pero me dieron buenas referencias.

PULPO: Ah ya, entonces sí.

VITTORIA FARNAO: Oye, cuando entraron había un peluconcito ¿a dónde se fue?

VICHENSO: No sé, ese pata debió haber sido Paroko. ¿Te puedo hacer la taba?

VITTORIA FARNAO: Por supuesto.

LELA: ¿Paroko? Claro, de él leí "Coronados" y ahí aparece Reyna.

ALTER EGO DE ANAVEL: ¿Y cómo está Desireé?

ANAVEL: Está bien. Lástima no pudo venir, está en un lugar LEJANO.

ABNER AGUIRRE: ¿Qué? ¿Dónde?

ANAVEL: En un lugar LEJANO.

ABNER AGUIRRE: ¿Qué?

EL PANCHI: LEJANO!!!

ABNER AGUIRRE: Noooooo.....!!!

SERÚ: ¿Y cuántos años tienes?

LA JOVEN ENFERMERA: ¿No has leído "Es que todos deben morir"?

SERÚ: Sí, pero no lo recuerdo muy bien. (Hubiera preferido a LA AMIGA DE ELLA)

EL PANCHI: Yo tengo 26.

SUCESOR: Muchachos, me retiro con mi gente. Ellos SÍ me prestan jato.

REYNA: Cierto, ya es tarde, mi marido me debe estar esperando.

PULPO: Ok, un gusto Reyna. (Un gustazo, Paroko tenía razón)

REYNA: Chau, saludos a Paroko.

SERÚ: Creo que yo también me quito, el enigma se queda, Pulpo.

MARITA: ¿Qué? ¿La actriz involuntaria no existe?

MARCELA: Vámonos también, chola. Todos se están yendo.

MARITA: Osea, toda esta cojudez por las webas, ¿sólo por juntarnos a todos para ver qué sale? Oye, tú estás bien webón si crees que me has hecho venir por las webas...

*

*

*

La noche empieza a caer. La ciudad enciende sus luces y del jirón Quilca, el bar de Don Lucho es el que más miradas atrae. Los papeles se han llenado de au...sencias. Los personajes están sueltos y salen a enfrentar sus destinos: una muerte en el puente, una díada. Sin darnos cuenta, garúa en la ciudad. En poco tiempo se forman charcos en la superficie de las veredas y las gotas sobre sus cabezas revientan como luces navideñas mientras se alejan coronados por una especie de aura. Los extractos de las personalidades se han plasmado en las cintas recogidas, y me despido así de mis amigos, pero sólo de algo estoy seguro, de que esta noche, que no estuviste aquí, luego de imaginarme que esto también me aburrirá en un tiempo, me encarrilo haci mi destino, brillante e ignorado. El 12 de Diciembre de 2009, es una fecha para recordar.

PAPÁ JOE: Hola a todos, disculpen la tardanza, se malogró mi carr..

*****FIN*****

¿QUIÉN ES LA ACTRIZ INVOLUNTARIA? (parte II de 3)

El 12 de Diciembre de 2009 se realizó un consenso para descubrir la identidad de este personaje misterioso. Aquí participaron de manera inadvertida escritores, probables candidatas al título y compañeros de oficio, bajo la excusa de una cena en don Lucho (un bar digno de mención del jirón Quilca). Ubicados primero en mesas separadas (escritores y personajes) y todos juntos después, se han degrabado las cintas puestas de manera estratégica para tratar de descubrir a la poseedora de tan misterioso apelativo.

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HE AQUÍ LA DEGRABACIÓN DE LA MESA 2: (personajes)
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*Marita (Extracto)
*Marcela (Extracto)
*Lela (Extracto)
*Julia (Una historia para cuento)
*Rita (Apócrifo)
*Chupín (Extracto)
*Andrés (Extracto)
*El Panchi (Extracto)
*Gabito Pachas (Gabito Pachas)
*Leonore (Leonore: la hermosa niña muerta)
*Lémur boy (Tratado de impaciencia N°1)
*La joven enfermera (Es que todos deben morir)
*Martín (La trilogía)
*Mercedes (La trilogía)
*Abner Aguirre (Garúa en la ciudad)
*Vittoria Farnao (Vittoria Farnao)
*Ella (Ella)
*Reyna (Coronados)
*Alter Ego de Anavel (Au...sencia)
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(00:01)

(HABLAN TODOS A LA VEZ Y POR UN MOMENTO NO SE ENTIENDE NI MIERDA)

DON LUCHO: ¿Qué van a pedir?

LÉMUR BOY: ¿V-vende caña?

ABNER AGUIRRE: Se oye el rumor de un pregonar...que dice así... el yerberito llegó...

DON LUCHO: No. Sólo cerveza y vino.

LÉMUR BOY: Y..y... cuánto es el ...el p-precio de uno d-de sus envases de tan p-preciado licor.

ABNER AGUIRRE: Habla rápido, yerberito.

MARITA: ¿Alguien sabe para qué nos han hecho venir?

MARCELA: Ni idea.

EL PANCHI: Qué bonito corte te has hecho!!!

LELA: Gracias, si me los has hecho tú, gracioso.

EL PANCHI: ¿No soy un genio?

CHUPÍN: ¿Cómo te llamas, amiga?

MERCEDES: (¿Y éste?) A ti qué te importa.

ANDRÉS: Ja, ja. Ya sonaste Chupín. Tienes que tener clase, observa. Disculpa amiga ¿tienes hora?

ELLA: No. Pero ya debe ser hora de que te vayas a la misma ...

GABITO PACHAS: ¿Te puedo hacer una encuesta?

ELLA: Claro, encantada.

CHUPÍN: Ja, ja. Ta' mare, las flacas de Lima son bien raras.

REYNA: No le creo, ¿de verdad tiene cuarenta?

VITTORIA FARNAO: Sí, pero dilo más bajo.

REYNA: Es que... luce tan bien. !!

VITTORIA FARNAO: Gracias, tú también eres muy guapa.

ANDRÉS: Maestro, traiga una caja para empezar.

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(08:57)

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LA JOVEN ENFERMERA: Tienes una sonrisa muy bonita, ¿Cómo te llamas?

LEONORE: Leonore. No sé qué hago acá, si yo no puedo tomar.

LA JOVEN ENFERMERA: Tienes razón, eres una niña, pero si nos han citado acá es por algo. Señor!!!

CHUPÍN: Yo también tengo una sonrisa bonita.

ANDRÉS: Calla, huevón, a ti te faltan dientes.

DON LUCHO: ¿Si?

LA JOVEN ENFERMERA: Tráigame un refresco y una hamburguesa, por favor.

ABNER AGUIRRE: Creo que te he visto en otro lado.

LEONORE: Gracias, pero no he traído dinero.

LA JOVEN ENFERMERA: Yo te invito.

MERCEDES: Me parece que sí. Tú también te me haces conocido.

RITA: Oye, ¿Tú no estabas muerta?

JULIA: ¿Y tú no eres un producto de la imaginación de un personaje de cuento?

MARTÍN: Él es el hijo de Elizabeth Arana, Mercedes.

MERCEDES: Ah, ya. Claro, entonces sí lo conozco.

LÉMUR BOY: Y y-yo soy el hijo de Odín.

ELLA: ¿Y qué más le dijiste? Porque yo tenía planeado clavarle una jeringa en la yugular.

ALTER EGO DE ANAVEL: Ah, pues le dije búscate otra o búscalo a él.

GABITO PACHAS: Creo que le voy a hacer la taba a esa jerma.

MARCELA: Oye, cholita ¿entre los que acaban de entrar no está tu amigo de la infancia?

ANDRÉS: Salud, hermano. Está bien heladita.

MARITA: Sí, sí es él. Cree que no lo hemos visto, pero ahorita se va a acercar, ya lo verás.

CHUPÍN: Salud.

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(10:13)

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PULPO: Hola Marita, Marcela.

MARITA: Hola, oye ¿para qué nos has hecho venir?

MARCELA: Ojalá sea algo importante (aunque la estoy pasando bien) mira que venimos de Trujillo.

REYNA: Yo de Piura.

LÉMUR BOY: Y y-yo de Saturno.

ABNER AGUIRRE: Traigo yerba santa... pa' la garganta.

PULPO: Hola Lela, ¿cómo estás, cómo está tu bebe?

LELA: Bien, gracias.

PULPO: Hola Reyna, ¿cómo te va con tu marido?

REYNA: Muy bien, lo pasamos de maravilla. Es toda una máquina.

VITTORIA FARNAO: Lo puedo ver en tus caderas, bien por ti, muchacha.

ELLA: ¿Y quién es ése?

ALTER EGO DE ANAVEL: Ah, es el Pulpo, ése ón nos citó acá.

ELLA: ¿Le clavo la jeringa?

LÉMUR BOY: M-mejor acá en m-mi brazo.

CHUPÍN: Oye, pata, casi nos perdemos.

PULPO: Hola Chupín, Andrés ¿mi primo no ha venido?

ANDRÉS: No, nada, ese pisao' de mierda.

GABITO PACHAS: ¿Qué leen, amigas?

JULIA: Algo que escribimos.

LA JOVEN ENFERMERA: Disculpa, nos podrías explicar ¿por qué estamos todos aquí mezclados, a qué se debe esta reunión, y sobre todo, por qué todos los que leen esto me imaginan con mi traje de enfermera si no lo traigo puesto y cómo nadie se dignó en preguntar mi nombre?

ELLA: Mi nombre tampoco lo saben.

RITA: Julia escribe poemas y yo cuentos.

GABITO PACHAS: Tengo esto que apareció en mi bolsillo, creo que también es un poema.

LÉMUR BOY: Esto t-también apareció en mi bolsillo!!! c-creo que son vitaminas!!!

LEONORE: ¿Vitaminas?

JULIA: ¿"Zeta"? qué buen nombre para un poema.

ALTER EGO DE ANAVEL: a ver, a ver, yo también hago poemas. ¿A Chip? qué ridículo suena!!

EL PANCHI: Cierto, yo leí sobre ti ¿no estabas con un monse de pelo largo?

REYNA: ¿Qué, sí? No recuerdo.

MERCEDES: Ya me está dando sueño ¿vamonos Martín?

PULPO: Escuchen, esto es lo que está pasando y para esto se les ha citado acá.

LEONORE: Por fin !!!

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(18:50)

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ELLA: ¿La actriz involuntaria? Me suena.

LELA: Claro, es la dedicatoria del libro donde salgo. Soy yo.

MARITA: Un momento. Yo también aparezco en ese libro así que puedo ser yo. Inclusive hice más que tú en esa novela corta.

LÉMUR BOY: Y-yo también la tengo c-corta. (T-ta' mare, me huevié)

EL PANCHI: Voy afuera a respirar un poco de aire.

LEONORE: ¿Qué cosa tiene corta?

ABNER AGUIRRE: La cosa.

GABITO PACHAS: ¿Tienes papel higiénico que me prestes?

ABNER AGUIRRE: Toma, no te molestes en devolverlo.

MARCELA: Ya empezaron a pelear otra vez.

EL PANCHI: Todo el viaje lo han hecho así.

MERCEDES: Entonces, si entre ellas está la susodicha ¿qué tenemos que hacer nosotros? Vámonos, Martín. Tengo algo para ti.

MARTÍN: ¿De verdad? ¿Es lo que estoy pensando?

MERCEDES: Puede ser (es mucho más de lo que crees).

LA JOVEN ENFERMERA: Un momento, chicas. Ustedes no hubieran existido si no hubiera aparecido "Es que todos deben morir", y ahí salgo yo. Osea que yo también puedo ser la actriz involuntaria.

REYNA: Y yo también aparecí antes de ustedes y serví como influencia. Tampoco estoy exenta de no serlo.

LÉMUR BOY: El hombre d-desciende del lémur y no del m-mono. P-puedo ser yo.

LEONORE: Y yo.

ELLA: Yo no me muero por ser esa cojuda.

MERCEDES: Yo tampoco.

ALTER EGO DE ANAVEL: Hay una parte en la que Marita tiene un ganchito en el pelo. Yo uso ganchito, pero tampoco quiero ser ella.

MARTÍN: Oye Chupín, pásate la chela, pes. (Necesito un trago, creo que hoy mojo)

CHUPÍN: Salud, pata. Llámalo al Gabito Puchos.

ANDRÉS: Es Pachas, huevón.

ABNER AGUIRRE: Ah, parece huevón.

GABITO PACHAS: Ya te escuché, ya te fregaste. Te pareces al Chen.

VITTORIA FARNAO: ¿No me invitan, caballeros?

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(25:33)

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LA JOVEN ENFERMERA: Nos están haciendo una señal. Juntemos la mesas.

(Concluye en ¿Quién es la actriz involuntaria? parte III de 3)

POESÍA

LA AFIEBRADA NOCHE DE LOS SUEÑOS UTÓPICOS

DONDE NADA ES REAL Y NO HAY NADA QUE TEMER

Y UNA LUZ INCANDESCENTE ALUMBRA LOS RINCONES

MÁS PROFUNDOS DE TU SER

Y SABER, QUE EN REALIDAD, NO EXISTEN UTOPÍAS

PORQUE TODO ES POSIBLE

Y LA UTOPÍA SÓLO ES

UN TRABAJO QUE TENEMOS PENDIENTE

Esta es mi utopía: un viaje al interior de mi alma-Ahhhhhhh

un viaje al interior de tu alma: Mmmmm.

(De preferencia leerlo escuchando el tema Utopia de Alanis Morissette)

¿QUIÉN ES LA ACTRIZ INVOLUNTARIA? (parte I de 3)

El 12 de Diciembre de 2009 se realizó un consenso para descubrir la identidad de este personaje misterioso. Aquí participaron de manera inadvertida escritores, probables candidatas al título y compañeros de oficio, bajo la excusa de una cena en don Lucho (un bar digno de mención del jirón Quilca). Ubicados primero en mesas separadas (escritores y personajes) y todos juntos después, se han degrabado las cintas puestas de manera estratégica para tratar de descubrir a la poseedora de tan misterioso apelativo.

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HE AQUÍ LA DEGRABACIÓN DE LA MESA 1 (escritores)
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*Sucesor (Es que todos deben morir, Garúa en la ciudad, La trilogía de Martín)

*Serú (Leonore: la hermosa niña muerta, Tratado de impaciencia N° 1)

*Vichenso (Muerte en el puente, Vittoria Farnao, Gabito Pachas)

*Anavel (Fusa de Luna, Lalala, Au...sencia, Buuu...)

*Mini (Ella, José y el diablo, La tiendecita del horror, Díada)

*Paroko (Coronados, Espejismos)

*Pulpo (Extracto, Materia, Historia para cuento, Apócrifo)

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*********

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(00:01)
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SERÚ: Creo que somos los primeros.
PULPO: No creas, en la otra mesa ya están todos.
SUCESOR: Ya no deben tardar, Vichenso dijo que venía con Anavel y Mini.
PULPO: Bien, aún no me han visto.
SUCESOR: Ya Pulposo, me presentas a tus amigas. Se ven buenas.
PULPO: Ja!
SERÚ: Oye, sí.
SUCESOR: Pero mejor está la Queta.
SERÚ: ...
PULPO: Ahí está Joahnna Félix !!!
SUCESOR: Ta´ mare, no asustes.
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(01:35)
.
PULPO: Un toque, voy a saludar a la otra mesa.
SERÚ: Miren, ahí está Vichenso con Anavel y Mini.
SUCESOR: Caramba, milagro no vino con Olimpia.
SERÚ: Acá! Vichenso!
VICHENSO: Hola, tío ¿qué hay, ah?
SUCESOR: Anavel, Mini.
ANAVEL Y MINI: Hola.
SERÚ: Vamos a descubrir el apelativo de un personaje. Son los de la otra mesa.
SUCESOR: Pero mira disimulado nomás.
VICHENSO: ¿Ése no es el Pulpo?
SERÚ: Sí, él les ha pasado la voz pero ellos no saben lo que queremos averiguar.
ANAVEL: Desireé me dijo que me iba a llamar.
SUCESOR: ¿Qué se cuentan, chicas?
DON LUCHO: ¿Qué van a pedir?
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(05:15)
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DON LUCHO: ¿Y? ¿qué van a pedir?
VICHENSO: Una cerveza. Muchachos, una chanchita.
SUCESOR: Extraño a Papá Joe.
SERÚ: Se le extraña bastante pero sólo en estas situaciones.
MINI: Qué hogog!
ANAVEL: Ustedes lo extrañan solamente porque les ponía las chelas. Yeee, mensaje de Desireé.
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(08:27)
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SUCESOR: ¿Han leído mi blog? he subido dos poemas.
SERÚ: Yo sí lo leí.
SUCESOR: ¿Se han dado cuenta que se nota una clara influencia de Rimbaud y García Lorca, la sutileza de Bécquer y la magia de Darío?
VICHENSO: No. Para mí, se parecen más a las poesías del Chen.
SERÚ: Ja, ja.
SUCESOR: A anavel le gustó la Trilogía de Martín. ¿No, Anavel?
ANAVEL: ...
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(10:03)
.
SUCESOR: Oye, Pulpo ¿quién es la que ha salido? ¿es Marita?
PULPO: ¿Cuál?
VICHENSO: Creo que le voy a hacer la taba a esa jerma.
SERÚ: ¿Cuál? ¿cuál? ¿cuál? no la vi.
SUCESOR: Serú voltea deseperado, de razón la Queta me dijo tú no conoces a tu amigo.
MINI: Qué hogog!
SUCESOR: Hablemos de la Glorieta, yo no trato de idealizarte, dijo y miraba la plaza...
PULPO: Es que Serú sabe más de eskimotube y freeones...
SUCESOR: Hablemos de Garúa en la ciudad ¿se nota la influencia de García Márquez?
VICHENSO: ¿Qué, sí? repítelo pa' apuntar. ¿Free... qué?
SUCESOR: Hablemos de Es que todos deben morir. Pulpo, di algo. Es que todos deben leerlo...
ANAVEL: ¿En esa otra mesa están los personajes que creamos?
SUCESOR: Hablemos de El olor de la guayaba, de Un tiempo a solas con ella, ¿es erotismo pobre?
SERÚ: Sí, ahí están todos. Hubiera escrito algo sobre Silvia Saint.
PULPO: En un rato más unimos las mesas.
SUCESOR: HABLEMOS DE MÍ, CARAJO !!!
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(17:30)
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VICHENSO: Ta' mare, creo que quiero cagar.
PULPO: ¿Qué te pareció el cuento de Rubén?
SERÚ: Oye, verdad, no pasa nada con su cuento. Ese pata me está mirando. No me digas que...
PULPO: ...es el Panchi, sí.
SERÚ: Nooo. Ta´mare.
ANAVEL: ¿Qué, Rubén escribe?
SERÚ: Sí, pero no pasa nada.
PULPO: Siento que a su cuento le falta algo.
RUBÉN: ¿Pero saben lo que significa Pulsión? no a todos les gusta Vallejo.
SUCESOR: Fuera, webón. A ti nadie te ha llamado.
RUBÉN: Adiosín.
MINI: Qué hogog!
SUCESOR: Hablemos de Díada.
PULPO: Verdad, voy a hacerle una crítica a esa novela.
MINI: Ya van dos meses con el mismo cuento.
SERÚ: Verdad, ¿y Paroko?
PULPO: Se quitó y nadie se dió cuenta.
VICHENSO: Hubiera traido mi encuesta para hacerle a esas flacas.
MINI: Ustedes son bien enfegmitos.
PULPO: Llegó el momento. Juntemos las mesas.
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(Continúa en ¿Quién es la actriz involuntaria parte II de 3?)

VICIO

Tengo el organismo alterado o al menos diferente a la mayoría de personas. Cada vez que tomo café tengo el sueño más placentero, más pesado, más profundo. El café pasado no tiene comparación a no ser del café de muerto, ese que preparan con cebada tostada y ofrecen en los velorios de Trujillo. Tengo amigos que no pueden vivir sin fumar, otros sin ingerir alcohol y otros sin pornografía. Yo no podría vivir sin café.

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Ese punto amargo en la garganta que demora en extingirse, se equilibra y compacta con el dulzor que se estanca en la lengua. Las propiedades de una taza de café se multiplican en las tardes de soledad de los Jueves, saliendo de la pesadez de los primeros días de la semana y antes de ser invadido por la excitación provocada (y natural) ad portas del sábado-domingo.

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Para saber si la taza está buena, guíate por el aroma y su consistencia. La uniformidad cromática debe tener un ligero brillo aureolar de dientes de fumador.

El olor transportado por su vapor debe generarte un cosquilleo en las amígdalas, provocado, tal vez, por la impaciencia de verse invadidas por las aguas negras de la tranquilidad en las arenas del sosiego.

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Un café, una tarde tarde* y un escrito.

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*He usado el término tarde tarde, ya que tarde solo, abarca desde el mediodía hasta las 7 pm. Tarde tarde implica solamente, la última mediahora de su nombre.

CONVIVIENDO CON LA PACIENCIA

La frase de Zsa Zsa Gabor: "las personasalas que nada se les puede reporochar, tienen de todas formas un defecto capital:no son interesantes"; marca el inicio de la narrativa de E. Avilès Zamora.

En "Leonora, la hermosa niña muerta" (2006), los tiempos están sometidos a la acción. El surrealismo es imperante en las dos páginas que tiene el cuento. Se percibe cierto ambiente antiguo, a soledad. Se inicia una tarde, pasan la noche entera y a la mañana, un despido no efectuado. Una atmósfera nostálgica y a la vez divertida envuelve a la mujer donde el personaje masculino sólo acompaña y observa.

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"Tratado de Impaciencia Nº1"(2009), es, si bien lo mejor que ha ofrecido EAZ, a mi parecer un cuento-crónica. Todas las ideas y diálogos caen amontonados al inicio, exaltando al lector para luego, pasar de la intensidad a un sosiego representado por una línea casi poética, en la que el narrador-personaje hace una confidencia mostrándose optimista sobre lo que le espera, ya que lo mejor (como todos creemos) aún está por venir.

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La conversación de un grupo de jóvenes en torno a unas cervezas, sus inquietudes, sus secretos, su perspectiva del mundo, avalan a una confusión que se asemeja a un despertar que culmina con la retirada de quien nos viene contando lo sucedido. "Algunos tal vez me acompañen, pero sé que esta noche, que no estuviste conmigo, pasará al olvido cuando me encuentre con mi camino, tan incierto como desconocido". Una línea excepcional que espero sea un mero anticipo de lo nuevo que ofrezca E. Avilés Z., parte fundamental de la narrativa contemporánea.

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Lima, 17 de Noviembre de 2009

ANÉCDOTA

Regresaba de cortarme el pelo. Eran las 19:40 y sentía frío en las orejas. No podía evitar rascarme de cuando en cuando el cuello. Entré por la calle del colegio y estaba desolada, excepto por unos perros que olisqueaban a una hembra en celo y una pareja de mocosos que se estaba despidiendo. Al pasar por su lado, no pude evitar mirarlos: ella estaba con buzo, con uniforme él.

Los ojos de ella se enfocaron en los míos, achinados y vivaces, les acompañaba una sonrisa maliciosa. Media cuadra más adelante me alcanzó. Al llegar a mi lado dio dos saltitos.

-Hola- me dijo bien suelta.

-Hola- respondí sorprendido.

-Tú eres Iván ¿verdad?

Incrédulo, la observé bien. Nunca la había visto y la calle era larga.

-Sí. ¿Tú quién eres?

-Andrea. He leído tus poemas- sonriente.

Desconfiado, la miraba de reojo mientras avanzábamos. Se había soltado el pelo. Era ondeado. Se había quitado la casaca y quedado en polo. Eran grandes. Se la había atado a la cintura. Era delgada. El buzo le marcaba las caderas. Eran humildes.

-¿Ah, sí? qué bien.

Era extraño. No sabía cómo pudo obtener esa información.

-No te sorprendas- masticaba un chicle y sonreía. Tenía una cara chiquita y muy limpia- tienes una hermana que se llama Tina, un sobrino llamado Enzo, otro Santiago, una más que se llama Mía. Ah, y tocas la guitarra en una banda.

-Ah.

Eso era. Tal vez había ido a una presentación de Los PuLpOs, pero ¿cómo sabe de los poemas?

-Sé que has hecho dos poemarios y también que escribes cuentos.

-Sí, pero están para corregir bastante ¿cómo sabes eso?

-¿Cuántos años tienes?

-¿Cuántos crees?

-Mmm, no sé ¿19?

-No. 23 ¿tú?

-¿Cuántos me pones?

-16.

-Te equivocas. Tengo más.

-No lo creo. El colegio mayormente lo termina uno a los 16. Raras veces a los 17, salvo que hayas repetido, lo cual no creo que sea tu caso. Y mirándote, quiero decir, tu cuerpo, no pasas de 16-17.

-Mmm, bueno, sí. Tengo 16 y sé dónde vives.

-¿Cómo sabes eso si yo nunca te he visto?

Parados en la esquina, bajo la luz de un poste, perecíamos una pareja más. Habíamos llegado a la bifurcación de nuestros caminos, pero estaba intrigado.

-Tienes un blog- me dijo.

-¿Has entrado? ¿Sabes cuál es?

-Venial insecticida junto punto blogspot punto com ¿Ves?

-¿Quién eres?

-Ya te dije- se rió- Andrea. Soy la diosa de la red. Yo lo sé todo. Ésa es mi casa- dos pisos, fachada crema, unos maceteros con florcitas bajo la ventana- en las mañanas estoy sola, tráeme tus cuentos.

-Un momento. De los poemarios sí creo que te hayas enterado por medio del blog, pero de los cuentos cómo, si no los he subido ni lo pienso hacer.

-Soy la diosa de la red, ya te dije. Y lo sé todo- dijo haciendo la voz de monstruo y volvió a reirse al ver mi expresión petrificada.

-No te asustes. Tráeme tus cuentos mañana temprano y te digo cómo me enteré de todo.

-No. No quiero tener problemas. Nos podemos encontrar aquí mañana temprano si quieres y ahí te los paso.

-Puede ser a esta hora pero en mi casa.

-Bueno. Me gusta conversar con café.

-Mis papás llegan a las 22.

-Entonces será aquí nomás.

-Pero yo te estoy invitando.

-Mañana a esta hora. Aquí.

- Y después vamos a mi casa.

-Entonces los subo al blog.

-Pero, mejor vamos ahora.

-Me tengo que bañar. Tengo pelos por todo el cuerpo.

-¿Ya te vas?

-Sí. Nos vemos. Un gusto, Andrea, cuídate.

No pienso acudir. Es una mocosa confundida, tal vez con problemas y no quiero contagiarme. Se acaba de ir, furiosa y murmurando entre dientes ¿por qué los poetas son tan cojudos? Aunque no me ofendió, estoy contento. Había sido una buena oportunidad.

Para ir preso.

EL AURICULAR

La actriz involuntaria me llamó anoche. Era la primera vez que lo hacía y me quedé completamente mudo después de decir aló y reconocerle la voz. El ruido del mundo se calló y contuve la respiración para que no escuchara mi desfallecimiento ni mis latidos.

- ¿Aló? ¿Hola?- volvió a decir.

Absorbí la mayor cantidad de aire almacenándola en el diafragma para que la voz no me saliera temblorosa.

- ¿Sí?- dije muy seguro.

Sentí un cosquilleo en las piernas y cólicos en el estómago. La saliva tardaba más de lo acostumbrado en pasar por mi garganta.

- ¿Meslissa?, oye loca, ¿Cómo estás?

El tiempo se detuvo un instante. Sólo el segundero del reloj se movía, aletargado y borroso.

- No. No es el número de Melissa- dije aún esperanzado.

La pausa no duró mucho pero pareció eterna.

- Ah, disculpe. Me equivoqué de número.

Ruuuuuu. Empezó a sonar la línea. Con el auricular todavía pegado en la oreja, divisé en la maceta, un brote blanco en medio de las multiformes hojas verdes: estaba naciendo una flor.

Colgué el teléfono y fui a ver el nacimiento. Era, sin duda, el mejor acontecimiento del día.

Una flor nocturna.

ES QUE TODOS DEBEN LEERLO

Fue como un golpe certero que llega de improviso. Un manotazo que se atisba a la distancia pero se calcula mal el momento del impacto. Esa fue más o menos la impresión que me provocó leer "Es Que Todos Deben Morir", de Aarón Pajuelo Reyna. La historia, ubicada en tres escenarios sumamente distintos y continuados de manera aleatoria, terminan por encontrarse al final en un cuadro encajado de forma magistral.

Es curioso que el cuento haya sido creado para un trabajo cuando en la mayoría de los casos, es imposible escribir bajo presión. No sabemos si ya venía tejiendo la trama o ésta le llegó como una ola de mar, en un momento de inspiración rayano a la catarsis.

Pero vayamos primero descubriendo porqué lo del manotazo que se atisba a la distancia.

A inicios del año, empezó a circular un escrito titulado "Un Tiempo a Solas Con Ella", de erotismo pobre qye revelaba una angustia arrastrada de la adolescencia y terminó siendo pisoteado y olvidado en algún rincón lleno de polvo. Inmediatamente después, hizo su aparición "Garúa En La Ciudad", un prototipo de novela breve en la que Abner Aguirre -personaje principal- hace confidencias de su vida amorosa a su buen amigo Basilio. A pesar de no estar terminada, "Garúa..." tiene algo de atrctivo en los parámetros de su estética aunque en sus diálogos muchas veces abunde la incoherencia.

Vapuleados y celebrados, los cinco capítulos presentados demostraron un ligero avance en la narrativa de Pajuelo Reyna, mejoría que llegaría dos meses más tarde con La Trilogía de Martín (tres cuentos en los que impera el diálogo exquisito entre Martín, Mercedes y Alejandra, las vicitudes de sus encuentros con un final inesperado) , se mantendría luego con "El Olor Del Amor (De La Guayaba)" y "La Glorieta" (historias que giran alrededro de La Trilogía... pero con identidades propias) y alcanzaría su punto máximo con el extraordinario cuento "Es Que Todos Deben Morir".

La historia de la enfermera y su marido imposible, de la defectuosa pero llena de gracia Alejandra y de los niños de la calle, hacen que la intriga se convierta en su aliado, los distintos escenarios marcan el reflejo de sociedades distintas que tienen algo en común por más que traten de encontrar diferencias entre ellos, esa diferencia es que todos tienen que morir.

Unos cuentos imperdibles ( desde La trilogía... hasta Es que todos...) que nos muestran que la narrativa peruana sigue avanzando considerablemente con este brote de nuevos talentos.

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NOTA: Cierto. Una cosa inexplicable en Es Que Todos... es por qué se mata el esposo de la enfermera. Para más información, preguntar a Sucesor.

EN LISTA DE ESPERA...

LA COLINA DE LOS SUICIDAS
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A ...(por definir)
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A través de las cortinas se podía ver con exactitud todas las cosas que ocupaban la sala. Muebles de junco, sillas barnizadas, maceteros con florecitas de colores que habrían sus pequeñas hojas por las mañanas, por las tardes y por las noches según su nombre; cuadros paisajistas sin firma, mesitas con tapetes hechos a crochét, un televisor antiguo y una jaula con dos tordos.
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(SIN TITULO DEFINITIVO)
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A Pluma Negra
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Ni bien llegó, subió precipitadamente las escaleras y se encerró en su habitación. Apenas saludó. Cerró la puerta, encendió la computadora, abrió la ventana y cerró las cortinas. Era agradable verlas bailar al compás del viento. ¿Cómo podía ser posible?, se preguntaba, ¿Cómo no me enteré?. El módem demoraba en terminar de encenderse. Fue el gordo Domingo quien le dió la noticia. "Ella viene". Eso era lo que más dolía. "Yo se la presenté, por mí la conoció".
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Era un golpe al fanatismo, él la había estado siguiendo desde que estaba en el colegio junto a sus amigos quienes poco a poco se fueron desinteresando, sus últimas noticias, sus romances, su arte. Escribió precipitadamente la dirección, se equivocó dos veces y presionó mientras suspiraba la tecla enter. La pantalla se puso en blanco y su corazón latía con desesperación, los dedos de la mano se le contraían. ¿Tanto demoraba?. Y ahí estaban: primero, apareció su nombre, lo leyó muy lento mientras notaba detalles en esas letras doradas con fondo de estrellitas multicolores, brillantes y distorcionadas que no había notado antes. Luego las cejas delgadas y finas, el cabello castaño, los ojos verdes y claros, la frente amplia y muy limpia, las mejillas sonrosadas, la inocente sonrisa de los labios gruesos. Se llenó de sosiego. Entró a últimas noticias y luego de manera precipitada, saltándose líneas y párrafos, haciendo uso de la habilidad esa de encontrar palabras dentro de un texto con facilidad que poseía, la encontró. Volvió a suspirar. Ya no estaba molesto ni dolido, sino alegre, con una extraña certidumbre de que algo bueno estaba por ocurrirle, después de todo, porque era verdad lo que le había dicho el gordo: "ella viene".
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CUENTO.
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Todos los días, lo primero que hace al despertarse es mirarse en el espejo que tiene en la cómoda frente a su cama. Le agrada verse toda despeinada y con las chapitas encendidas. Se ríe. Aun está oscuro y entonces prende la luz. El cuarto es pequeño y todo lo que lo ocupa es una cama de plaza y media, la cómoda de madera basta y una silla. El baño está afuera y hay uno por cada piso. Hay muchas chicas como ella viviendo en el edificio. La mayoría viene de provincias y trabajan en el mismo rubro: textiles.Mira el reloj: las 5 y 40 am. Se levanta y siente un escalofrío en todo el cuerpo que le genera una sensación extraña, como una electricidad pequeñita que eriza los vellos del brazo que le hace sonreír.
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Abre un cajón de la cómoda lentamente, para no hacer ruido, y saca su jabonera y una toalla. Sale de su cuartito y camina ligera hacia el baño, hay un poco de eco en el pasillo. Mira sus pies y el compás gracioso que éstos hacen sobre las pantuflas guindas que le regaló Hugo y se ríe. Empuja la puerta del baño pero no cede. Hay un reflejo de luz que sale a duras penas por el casi inexistente espacio entre la puerta y el marco. Estaba ocupado. Mira hacia las demás habitaciones y como por arte de magia, como si en ese preciso momento hubieran empezado a habitarse, uno a uno, los focos empiezan a encenderse y a botar ruidos desde sus entrañas.

EL HOMBRE QUE VENDIÓ EL MUNDO

O "The man who sold the world" en la versión de Nirvana (la cual no difiere mucho de la original de Bowie) tiene en la voz de Cobain el desgarro de la angustia por encarar después de una larga búsqueda a quien se atreviera a hacer la venta.
Escuchar la original llena de arreglos de liras y teclados le da a la versión del unplugged del 93´una esencia de pureza y simplismo en un contacto más íntimo entre los músicos y el público. Con el sólo acompañamiento de un violonchelo a la luz de las velas, la canción de Bowie se convirtió en una de las más conocidas y referentes de la banda de Kurt.
Es ésta canción la más requerida por los nuevo aprendices de guitarra y es que el solo del final es tan envolvente que consigue apoderarse de tus sentidos, llevándote a un trance del cual sólo te sacarán los aplausos del final.
Hoy, después de tantos años, he vuelto a tocar la primera canción que aprendí y la fascinación y el encanto de realizar el intro de la canción sigue perenne.

COLOQUIO

Caminábamos lentamente bajo el cielo gris de la ciudad. En silencio. Los autos parecían menos bulliciosos y la gente más triste, pero era agradable.
-He estado pensando en lo que me dijiste el otro día- dijo por fin.
-¿Ah, sí?- respondí de inmediato. Me sorprendió lo que dijo y me interesaba saber a cuál de las tantas cosas que a menudo le decía se refería.
-Sí, y creo que va ser lo mejor- alegó consecuente, dio un suspiro y sonrió. Parecía ser serio mas no imaginaba qué podría ser y no quería defraudarla ni extingir su repentina alegría siendo sincero y decirle que no tenía ni idea de lo que se refería.
-¿Tú crees?- le dije.
-Sí, si te fijas bien, las cosas se dan así... se desplayó por completo, subiendo y bajándose las mangas de la chompa mientras explicaba, hablando de una cosa y de otra, como si una nueva boca hubiera aflorado en su rostro a la vez que se cerraban mis oídos, los carros parecían más lentos, ¿acaso la neblina era de goma?, una pluma solitaria de alguna paloma errante planeaba a mi alrededor en una danza andina negándose a besar el suelo, la envoltura de un chocolate al pie de la vereda era un festín de hormigas que retaban al frío, una mujer encantadora de sonrisa en los ojos me sonrió con la boca y me grabé su perfume...¿No lo crees?- inquirió.
-Puede que tengas razón.
-!Qué bueno que me entiendes¡ es bueno poder contar contigo- me dio un abrazo.
- No es nada, se hace lo que se puede. Vamos a tomar el carro, me estoy muriendo de hambre.

VIAJE AL CENTRO DE TUS PIERNAS

Como rayo de luz en la selva oscura

manantial de veneno burbujeaba

la nueva pendiente, las viejas huellas

y una pizca de fiera en tu mirada.

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Aguardaba la penumbra del sendero

la obstinación de tu cuerpo y tus entalles

jugando, entre risas y jadeos

un pantano oscuro entre dos valles.

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La profundidad a donde llego húmedo

de calor de emoción, de acacias

me consume y energiza luego

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que al vacear mi esencia en tu seno

me convierte por hazaña de magia

en tu presa, cocida a fuego.

THE CONSTANCE STEWART REID EXPERIENCE

Connie es hermosa pero no lo sabe o sí lo sabe, pero no tanto. Su piel es suave y tibia y mojada por la lluvia es brillante y el vaho que despide su cuerpo cuando se agita es enloquecedor. Juega natural con el rostro de facciones pueriles y el cabello húmedo baila lentamente adheriéndose a y despegándose de su cuello en un constante vaivén de mar.

Las trenzadas coronarias rosa sobre sus pechos levantados y firmes destacan la figura de sus pezones, diminutos, inexpertos y decididos. La luz de la fogata danza sobre su vientre plano alargando el jardín de nomeolvides sobre su monte de Venus recreando sobre su cuerpo un calendario.

Anhelante de ternura, con un esposo paralítico de pedantería cada vez más insoportable, busca cubrir la desnudez de sus caderas con la sábana de la sensibilidad, lo perfectamente redondas que son. Verlas desde atrás, es el espectáculo más hermoso inimaginable que un hombre podría disfrutar sin llegar de tan magnífica visión en el colmo de la gula.

Verla acostada en medio de ramas de roble y madreselva a punto de florecer es la proyección de un hechizo ancestral.

La mujer que desechó la farsa del "placer intelectual", dominada por sus instintos, el coraje de su propia ternura y la realidad de su cuerpo está sentada sobre el pasto. A la petición de venir sin bragas ha cumplido, es también suyo el deseo de ganar tiempo. Es adorable besarla y acariciar con una mano su frente y con la otra sus cabellos escuchando su respiración cada vez más cerca. Aspirar el perfume de sus hombros a través de la tela que los oculta y suaves mordiscos en el cuello, su agitada respiración es melódica, su pecho se infla y se encoge, se infla y se encoge y el contacto con la firmeza de sus senos invita.

La mano desciende por su espalda, suave como acariciando un gatito, para no perderse ningún detalle, ninguna forma, dibuja la estructura y consistencia de su cadera, la amo y quiero brindarle esa ternura. El aroma de sus pantorrillas es dulce y el sabor a leche, los muslos van quedando descubiertos, en la parte interna se desentierra un tesoro, con la parsimonía de un paleontólogo, el vestido se arruga y huele a mujer, sabe a mujer.

El tiempo pierde protagonismo y desaparece. Lo cálido de su interior me nutre y quiero estar dentro de ella. Un contacto, un quejido, la sumisión, el olvido, el hundimiento en lo profundo de un encanto. Ya en la fuente, la escucho más lejana, los sacudones la aproximan y los remansos la distancian más, y vuelven las sinfonías y más temblores y olas que revientan y rocas que caen y la música más alta y los gritos y las caricias y Connie y un temblor y más y más. Constance.

Palpitaciones que redoblan, ha muerto la verguenza y ha nacido la mujer. El sexo no es más que tacto. El más íntimo de los tactos, y es el tacto lo que nos da miedo*. Posesos por el sopor post exploción de nervios empieza el descenso hacia el bosque de los encantos. El sueño doblega y ya comienza a oscurecer. Muerto el tiempo sólo importa la mujer.

Cierro el libro. Buenas noches Constance.

* frase de D.H.Lawrence

AYER, ANTES DE DORMIR (22:15)

Veo noticieros. Me emociono cuando sale algún accidente, asalto o choque de mi distrito o de Trujillo, no por los hechos, los cuales lamento mucho, sino porque conozco y he estado en los escenarios donde éstos ocurren. "Mamá, mira el mercado", "El cementerio de Mampuesto", "La calle donde vive la tía Carmen". Nos enfocamos más en reconocer los sitios que olvidamos por un instante los acontecimientos en sí.
Odio cuando el reportero, en el colmo de la estupidez, le pregunta a la niñita cómo la violaron, o al niño cómo mataron a su padre, devolviéndoles recuerdos indeseables que su rechoncho camarógrafo aprovecha para poncharles sus sollozantes caritas aumentándole todo el zoom. Hijos de Puta.
Detesto cuando hablan de política. El tono que emplean para abordar ese tema son siempre monótonos y cuando hay un entrevistado siempre terminan discutiendo; sonriendo fingidamente, en el caso presidencial. Yo de política no entiendo mucho, eso debe ser un gran factor para que me aburra tanto, pero estoy seguro que el progreso del país está ahí, escondido en una bolsa agujereada. Los más payasos son los fujimoristas, ya todos sabemos porqué. Pregúntenle a Keiko.
Cuando pasan internacionales espero con una fervorosa esperanza que digan algo de los países que por extrañas razones me atraen- Letonia, República Checa, Finlandia, Chipre- lo cual es bastante raro, porque casi nada pasa en esos países tan lejanos del mío, y si pasa, a nadie le interesa.
Me preocupa lo que está pasando a la vuelta de mi calle. Están apareciendo nuevas generaciones de pandillas, jovencitas que se embarazan (lo peor es que de ellos), a veces me pregunto ¿Qué mierda tienen en la cabeza?
Casi ni veo farándula, las vedettes que promocionan cada romance que empiezan me parecen horrorosas, las indirectas que se mandan la conductora de un programa con una de otro me resultan patéticas. Sólo me concentro, espero y me soplo toda la secuencia cuando anuncian algo de Marisela Puicón. Me encanta la sensualidad que irradia sólo con la mirada. Es el prototipo de mujer peruana: piel canela, cabello ondeado, oscuro, cuerpo de amazona, su voz, Oh Por Dios me fascina, a pesar que sus canciones sean feas.
De niños, creíamos que la Luna nos seguía a todas partes, ahora sabemos que no es verdad. Pensábamos que nuestros problemas infantiles (insignificantes para todos pero para nosotros importantísimos) se arreglaban solos, ahora sabemos que que alguien más, tal vez indirectamente, lo hacía por nosotros. Cada vez hay nuevos niños y nosotros ya hemos crecido. Es nuestro turno de acomodarles un poco el panorama.

EXTRACTOS DE 5-3 AÑOS ATRÁS

Estos son algunos poemas de un primer poemario que hice y que muy pocos tienen y de ellos, menos de diez lo han leído. Ahí están, por si a alguien le interesa.

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VEGETAL

Cerca de las seis el cielo se despeja

el gigantesco sol está a punto de salir,

caen sobre el suelo varias hojas secas,

que una leve brisa llevó a ese porvenir.

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Una de esas hojas, tal vez pueda ser yo

arrancado por el viento y arrojado al suelo,

quemado por el sol, que ipso facto me mató

e ignorado y olvidado por el árbol de los sueños.

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Cerca de las diez el sol ya quema fuerte

y una muchedumbre aparece frente a mi.

Triste y abrumado, pensando en mi suerte

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buscando apurado un dios en quien creer,

me encuentro opacado en una mancha gris

que me desintegra para desaparecer...

(junio 2005)

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Este poema fue escrito para algunos amigos que no se decidian a estudiar lo que verdaderamente les gustaba y eran agobiados por la incertidumbre de dejarse llevar por lo que la mayoría decía. ¿Saben a qué me refiero, no?

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REFLEJO

Bajo la sombra de un árbol

yacen dos siluetas,

se comprenden mutuamente

y expresan sus deseos.

Leen en voz alta

lo que en papel impresan,

palabras sinceras

fuera de rodeos.

Hablan de la vida,

lo que en ellos refleja:

risas, llantos, penas.

El amor, la gloria...

ya cuando el sol declina

percibe tu retina

sólo una persona.

Al poeta y su sombra.

(octubre 2005)

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Es lo que más o menos determina a un poeta o artista en general.

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LA DAMA DORMIDA

Una sombra gris la envuelve

su cuerpo levita

su mente se excita

sus pasos se pierden.

Sangre y arena

ideas y sueños

perros sin dueño

almas en pena.

Calor envolvente

luces y sombra

alguien la nombra

la vida o la muerte.

Lluvia serena

nubes coposas

cardos y rosas

un ton que suena.

Ira perdida

voces resueltas

alguien despierta

la dama dormida.

(6-febrero-2006)

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Producto de un sueño con una mujer extraña que desnuda bailaba en el claro de un bosque, quien de cuando en cuando hacía una pausa para tomarse una siesta. Bizarro, ¿verdad?

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UNA CARTA INCONCLUSA

Puso un papel y chorreó tinta

mientras la mano izquierda le temblaba

ninguno de sus dedos articulaba

y su mirada tranquila era distinta.

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Idealizó de pronto un verso perfecto

y el valor de las sílabas era un número exacto

lo repitió de nuevo para escribirlo en el acto

y el temblor de su mano se convirtió en un defecto.

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Odiaba con furia su maldita mano

¿acaso sus sueños habían sido en vano?

creía que nunca lo daría por hecho.

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El sueño de tenerla, besarla algún día...

...y, ya muerta la inspiración, después notaría

de que no era zurdo, sino derecho.

(14-setiembre-2007)

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Simple pretexto para no admitir que te estás quedando sin ideas. jeje

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SIN PALABRAS

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(14-setiembre-2007)

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No digo.

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LA ESPERANZA ES LO ÚNICO QUE SE PIERDE

Como ayer, como hoy, como siempre

observando el abstracto techo en ruinas,

viviendo en un pasado que nunca volverá,

lamentando tu trágica situación y desesperado

piensas abandonar todo lo logrado en este tiempo.

¿No es un poco precipitado para volver atrás?

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Una extraña melodía sale de tu cerebro,

tus ojos, pesados, se derrumban por el sueño

mientras, tus trémulas y sudorosas manos

culminan el retrato que ha creado tu mente,

crees que ella te recuerda y se lo dices al mundo

¿No es a estas alturas precipitado proclamarlo?

Ensayas las palabras que le susurrarás al oído

bajo la hermana Luna de febrero o marzo

en un verano y con el coro de los grillos,

te encuentras solo, tu sombra, tú

¿Cuando eras niño, no todo era perfecto?

Lo era, y sin embargo la recuerdas

tirados en el pasto, frescos, vivos, y;

cuando lo soñado está por realizarse

tus ojos se abren y la habitación vacía,

sin ella, sin Luna,

sin grillos ni pasto verde

te dicen que la esperanza es lo único que se pierde.

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Por la tarde, das un giro inmenso.

Abres tu mente y cierras los ojos,

estás rodeado de conformistas mediocres,

tras la pared, algo te es negado.

Egoísta por costumbre, tapas tus oído y vedas tus manos

e inerte en el espacio, oyes al viento decirte:

"Ven hacia mi, aléjate de todos,

soy tu meta, a metros de distancia

no allá a lo lejos"

y tú vas. Ya no quieres saber nada,

ella no te necesita, tal vez nunca existió

¿No es grandioso poder crear algo hermoso?

La sacas de tu mente y tirado en tu cama

como ayer, como hoy, como siempre...

(18-abril-2005)

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Primer poema. Bastante aprecio. Un momento oscuro por el que todos hemos pasado, quería representar la incertidumbre de lo desconocido, la añoranza del pasado y se incluyó una historia de amor. Recuerdos de la adolescencia. Gratos.

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FLORES RESUCITADAS

Mi camisa está sucia

colgada de un balcón

donde un geranio seco

se pudre sin expresión.

Moría.

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El perro bajo la cama

el gato come un ratón

el sueño sobre la almohada

la planta en un rincón,

moría.

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El queso sobre la mesa

la plancha en el planchador

el foco casi apagado

la maceta iluminó.

Moría.

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La planta tuvo un rebrote

una hojita renació

luchando por su vida

y nadie se percató.

Moría.

(16-setiembre-2007)

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Respuesta al poema anterior. Las soluciones están ahí, sólo que no nos damos cuenta. Gracias.